Os livros

Num exemplar das Geórgicas

Os livros. A sua cálida,

terna, serena pele. Amorosa

companhia. Dispostos sempre

a partilhar o sol

das suas águas. Tão dóceis,

tão calados, tão leais,

tão luminosos na sua

branca e vegetal e cerrada

melancolia. Amados

como nenhuns outros companheiros

da alma. Tão musicais

no fluvial e transbordante

ardor de cada dia.

Eugénio de Andrade, Ofício da Paciência

Ontem lembrei-me deste poema, que adoro e lembrei-me de uma aula na Universidade com uma professora de quem gostava muito, que nos leu um dia este poema. Eu adoro ler e este poeta com a sua linguagem tão bela e metafórica sintetiza o que eu sinto por esses "companheiros da alma". Sem livros, sem histórias, a minha vida seria tão vazia... Já em criança tinha esta paixão pelos livros, pois quando ia a algum sítio com os meus pais, enquanto as outras crianças levavam brinquedos, eu levava um livro debaixo do braço. Sonhava com as histórias que estava a ler, imaginava que fazia parte delas. Ainda hoje sou um pouco assim, embora menos inocente. Agora já sei que é impossível fazer parte de um livro ou fazer com que a história descrita no livro se torne realidade!

Que pena, não é? Enfim...